Xx xX

 

Me llamaste loco, demente más de una vez.
Pero ya no seré tu loco,
no volveré a celarte,
no me desvelaré con el ojo prendido
y el cuerpo ajado preguntándome
¿dónde estará a esta hora mi Rita de junco y capulí?

Ya no habrá locuras en tus días o tus noches.
No me verás enloquecer aún más,
ni volveré a ver tu caminar pausado
o tu sonrisa afligida, que me vuelven un demente.
No, ya no volveremos a olernos.
Ni hablarnos con cariño o desprecio.

Porque ya no seré tu loco.
Seré un loco nada más.
¿Qué es de un loco sin la razón que lo causa?:
Un ser humano o ni siquiera.
Porque ya no soy tuyo ni tú serás mío.
Nunca más me verás llorar por tus besos,
ni tampoco podrás poseerme.

No viviremos juntos, ni el gatito o tus perritos,
mi fracaso y tus ganas de huir se repelen
como el loco y el cuerdo.
No me alcanzará la locura, aunque intente,
no podré imaginarte.

                                                                                        Michael Llerena 

XX Mi pequeño traje de baño en botas altas xX

¿Quién soy yo?

Sin mi medianoche.

Sin mis dudas y mis ganas de morir.

Sin el escaparate equivocado,

la tristeza y dureza en punto y coma;

ceño fruncido, labio reseco, hueso partido.

Sin el peligro que me es esquivo

en la playa, en mi pequeña ropa de baño.

Nadando hasta el cansancio en botas altas,

reparando, enfrascado, maldito o muerto.

Soy: m y b y l y s.

Mich, mich, mich.

El resto he sido. Ninguno ha funcionado.

Y en la bruma de la noche que escurre por mi pecho

me pregunto: ¿Quién soy?

En esta playa en mis botas altas

y estas ganas de ganar o de morir.

Pero vuelvo y repito:

¿Quién soy yo?

Sino la tilde en lo macabro,

Y su vez vi que te gustó

en mi pequeño traje de baño,

mi corazón en botas altas,

nadando hasta el cansancio,

ida y vuelta,

rezando o maldiciendo,

ritos y cuentos paganos

de amor y libertad.

¿Qué soy yo?

Sino la masa en la arena que se hunde

sobre mis pasos en la encantada,

y la sombra que gira como el mundo.

Seré polvo,

pero cómo amo

en este escaparate equivocado.

Calzo 40

en mis botas altas,

S en mi pequeño traje de baño.

Xx Pelos y señales xX

 
Tu nombre siguió ardiendo,
retumbando:
añoranzas que no se rinden.
Surcando sueños
de grandeza y opio,
de la playa a la alameda.
Embeodado
de nosotros,
solamente.
 
tu cicatriz,
que más se nota:
es un caminito de perlas,
tupida
de pelo y llanto.
 
Reconozco:
estoy en mi cabeza,
ya no estoy en el mundo.

                                                                                      Mich, Llerena. 

Xx mi pequeño traje de baño en botas altas xX

¿Quién soy yo?

sin mi medianoche,

sin mis dudas y mis ganas de morir,

sin el escaparate equivocado,

y la triteza y dureza en punto y coma;

ceño fruncido,

 labio reseco,

 hueso partido. 

sin el peligro que me es esquivo,

en la playa,

en mi pequeño traje de baño,

nadando  hasta el cansancio en botas altas,

reparando,

enfrasco,

 maldito o muerto.

Soy m, y b, y l, y s. 

:Mich mich mich.

el resto he sido. 

Ninguno a funcionado

                                                            

                                                    Michael Llerena, abril de 2023. 

Xx Cujo xX

Llegas como el silencio 

y vicios de la madrugada:

a borbotones, 

de mil pensamientos inesperados. 

Reencarnado en dudas eternas

cuestiones personalísimas, 

como lo que prefieres tener 

en el bolsillo derecho de tú 

 North Face. 

De camino a ningún lado o

de regreso a casa, 

cualquiera que nos ve:

 somos el peligro. 

Le mentiría a Dios si le digo 

que no estoy entero para ti, 

las primeras horas en Sagitario

entre los Álamos. Que estoy 

en la mandíbula de Cujo 

!sin otra opción!

cuando te acaricio 

y la calle advierte su licorería 

de la esquina,

el éxodo latinoamericano 

nuestra ciudad monstruosa. 

Mich, x 

Xx Temporada de patos xX

Tal vez parecía magia.

Un azar del destino, dos 

maricones que se conocían 

en un estanque de patos:

Yo de botas y tú de ojos 

pintados. 

Si siempre andaríamos

juntos, al unísono:

!maricones, maricones! 

Tal vez parecía una mimica

un destino hecho. Dos maricones.

Ganas de amar en el estanque de patos.

Yo: charlas distendidas, tú pensamiento

a las carreras. 

Si siempre andaríamos juntos. 

Al unísono: siempre maricones. 

Tal vez parecia bueno para ser 

virtud y crueldad para ser verdad. 

Si siempre andaríamos juntos. 

Ni magia, desrino o azar: al unísono:

maricones que no supieron amar. 

Y por ultimo, tal vez.

No es malo que sea una vez, dos

o tres. Da igual.

Ya no andaremos juntos 

aunque al unísono:

!maricones, mariquita, queer.

Da alegría poder decir marica

y no es un quizá.  

Mich, x  

Xx Believe in split xX

Believe in split

paso a paso, como el trago que sorbo 

de mi vaso. 

Quisiera tu risa, aunque sea un trueno

tú puñal, un abrazo. 

No me manejo con 

disciplina 

quisiera tapar las heridas, 

pero afloran, caigo a la guillotina. 

Split: un hurto, una línea, un balazo.

un dolor que nos da cabezazos, y 

nos aleja, sin rastro, pensando 

en el otro de a ratos. 

Believe in split 

deseando ser un niño chiquito,

al que atiende, por su gripe y 

mal actuar. Me das un beso 

en la frente y te marchas. 

Pero regresas cuando le digo:

split en un vaso, con coca, champagne 

de durazno.

Tengo 18 y al tiempo 24,

flaco, maricon, perdido, Aun asi.

Believe in space between split, 

el ocaso. 

Siempre hermoso

entre lo que fue y será.

Una oportunidad de volver a

romper, como asegurar,

el “believe in split” no es 

más que un ¿acaso?. 

Mañana volveré a verte, 

misma zona horaria 

y tu consejo que no aguanto. 

fue bueno el split, sino 

Había caso. Siempre

perdidos en un mundo 

que da latigazos. 

Believe in split, es un fracaso. 

Porque tatuada estas en mi mente

como el hábito que no dejas de ver

y no paras de usar.

Split, es un caso, un cigarrillo,

un gesto, un abrazo. 

ahogado en un vaso, como 

moscas rondando un atajo.

Salir sin morir de un hachazo.

Son pocas las probabilidades

pero siempre

nos quita

el descanso. 

Mich, x.